Table Of ContentScience Fiction
Ullstein Buch Nr. 31058
im Verlag Ullstein GmbH,
Frankfurt/M – Berlin – Wien
Titel der Originalausgabe:
THE WHENABOUTS OF BURR
Aus dem Amerikanischen übersetzt
von Thomas Ziegler
Umschlagentwurf:
Hansbernd Lindemann
Umschlagillustration: Peter Gudynas
Alle Rechte vorbehalten
Copyright © 1975 by Michael Kurland
Übersetzung© 1983 by
Verlag Ullstein GmbH,
Frankfurt/M – Berlin – Wien
Printed in Germany 1983
Scan by Brrazo 07/2005
Gesamtherstellung:
Eisnerdruck GmbH, Berlin
ISBN 3 548 31058 3
September 1983
CIP-Kurztitelaufnahme
der Deutschen Bibliothek
Kurland, Michael:
Wo steckt Aaron Burr: Roman/
Michael Kurland. [Aus d. Amerikan.
übers. von Thomas Ziegler].
- Frankfurt/M; Berlin; Wien: Ullstein, 1983.
(Ullstein-Buch; Nr. 31058: Science-fiction)
Einheitssacht.: The whenabouts of Burr ‹dt.›
ISBN 3-548-31058-3
NE:GT
Michael Kurland Wo steckt
Aaron Burr?
Roman
Science Fiction
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Professor William Kranzler, vielleicht der Welt größte
Autorität auf dem Gebiet der Verfassung der Vereinigten
Staaten, zelebrierte soeben ein alltägliches und wunder-
volles Ritual.
»Morgen, Herr Professor«, sagte der Aufseher.
»Guten Morgen, Mr. McDowell«, antwortete Kranzler
wie immer.
Die fünf Jahre, die vergangen waren, seit er seine
Stellung als Professor für Geschichte der amerikanischen
Verfassung an der National University aufgegeben hatte,
waren seiner Vorliebe für dieses Ritual nicht im mindesten
abträglich gewesen; im Gegenteil, seitdem stand ihm dafür
noch mehr Zeit zur Verfügung.
»Guten Morgen, Herr Professor«, sagte der nächste
Aufseher.
»Guten Morgen, Mr. Lundberg.«
Dort war der Schrein, wie er im stillen die Ausstellungs-
halle bezeichnete, in der aufbewahrt wurde, was Gladstone
für »das bedeutendste politische Dokument, das Menschen-
hand je geschaffen hat« hielt. Dort war es, das Dokument
selbst: Es lag geschützt in einer aus dickem, aber durch-
sichtigem Kristallglas bestehenden Vitrine, die mit konser-
vierendem Heliumgas gefüllt und so präpariert war, daß ein
äußerst genialer und raffiniert gesteuerter Mechanismus
den Behälter samt Inhalt bei mittelbar oder unmittelbar
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drohender Gefahr in ein tief darunter liegendes Gewölbe in
Sicherheit bringen konnte.
»Guten Morgen, Herr Professor«, sagte der dritte
Aufseher, und mit einer nicht ungewöhnlichen Vertraulich-
keit – schließlich war er unter den Aufsehern der Dienst-
älteste – fügte er hinzu: »Tja, es ist noch immer da.«
»Guten Morgen, Mr. Luisi.« Kranzler schenkte ihm ein
kurzes, würdevolles Lächeln, blieb stehen und gönnte sich
einen langen Blick auf das Dokument. »Ja, Gott sei Dank,
daß es noch da ist.«
Seine Augen überflogen langsam die Seiten, die Zeugnis
boten von der wunderschönen Schreibkunst des 18. Jahr-
hunderts. Wir, das Volk der Vereinigten Staaten, von der
Absicht geleitet… Es war noch immer da. Das gesamte
Dokument. Er sah es an, konzentriert, lautlos lesend, still
genießend. Alle Gewalt soll dem Kongreß übertragen
werden. Ein Schlüsselsatz. Nach den Konföderations-
artikeln hatte der Kongreß keine Macht besessen.
…und Normalmaße und Normalgewichte festzustellen …
1866 war vom Kongreß auch die Verwendung des
Dezimalsystems gestattet worden, doch kaum jemand hatte
von dieser Möglichkeit Gebrauch gemacht. In naher
Zukunft jedoch, möglicherweise schon im Laufe des Jahr-
zehnts, würde der Kongreß die begonnene Arbeit fortsetzen
und diesem System rechtsverbindlichen Charakter ver-
leihen. Eine Zeitlang mochte dies zu Problemen führen,
doch dies war nicht weiter von Belang. Das Volk der
Vereinigten Staaten konnte ohne Zoll und Unze auskom-
men, so wie es – im praktischen Leben – auch ohne die
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Viertelpinte, die Elle, dem Viertelscheffel und der Rute
ausgekommen war.
Womit das Volk der Vereinigten Staaten nicht auskom-
men konnte, das war die Verfassung der Vereinigten
Staaten. Sie war, von ihrem ideellen Wert her, das höchste
Gut der Nation. Und was ihren materiellen Wert betraf…
Nun, wer hütete denn dieses Dokument, das Original der
Verfassung? Der Präsident… soll Sorge tragen …
William Kranzler wünschte sich insgeheim, man würde
die rituellen Ehren, die die diversen Religionen ihren
Heiligtümern erwiesen, auch der kostbaren Urkunde in der
versiegelten Vitrine zuerkennen. Er hätte so gern seine
Stirn oder seine Lippen dagegen gepreßt, sich davor in den
Staub geworfen, sein Haupt mit Asche bestreut, die Hände
gefaltet, die Schuhe ausgezogen, den Kopf bedeckt oder
die Socken gewechselt; gewiß fiel keine dieser Gesten, die
doch nur Ausdruck seiner unendlichen Liebe und Ver-
ehrung waren, unter das Verbot der Verfassung, daß
niemals der Nachweis einer Religionszugehörigkeit als
eine Voraussetzung für ein Amt oder eine öffentliche
Vertrauensstellung unter der Hoheit der Vereinigten
Staaten verlangt werden soll… Oder doch? Seine Augen
saugten sich an der Textstelle fest.
»Und haben diese Augen Franklin deutlich vor sich
gesehen?« rezitierte er fragend. Das hieß, nicht »diese
Augen«. Aber diese dicken Bögen Pergamentpapier. Nun
ja … nicht direkt gesehen … aber sie waren von ihm
berührt worden. Da war die Unterschrift des alten Ben.
Und dort die der anderen. Namens und mit einstimmiger
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Billigung der hier versammelten Staaten … In Zeugnis
dessen haben wir mit unserer Unterschrift…
Lautlos bewegte er die Lippen, wie er sie schon oft
lautlos und verstohlen bewegt und die Silben wiederholt
hatte. George Washington, Präsident und Abgeordneter
von Virginia. New Hampshire: John Langdon, Nicholas
Gilman. Massachusetts: Nathaniel Gorham, Rufus King.
Connecticut: William Samuel Johnson, Roger Sherman. Ja,
solange wie dieses ehrwürdige Dokument existierte und
keinen Schaden erlitt, so lange würden auch die Vereinig-
ten Staaten existieren und vor aller Unbill verschont
bleiben.
Connecticut: William Samuel Johnson, Roger Sherman.
New York: Aaron Burr…
»…Lundberg! McDowell! Rufen Sie einen Kranken-
wagen! Schnappen Sie sich das Telefon! Professor
Kranzler hat der Schlag getroffen! – He, Herr Professor.
Herr Professor? Ist mit Ihnen alles in Ordnung? Herr
Professor?«
Ves Romero vertrieb sich ohne große Begeisterung die Zeit
mit seiner Sammlung estnischer Inkunabeln. Er besaß
einen gewissen éclat, der größte private Sammler estni-
scher Inkunabeln zu sein, aber eben nur einen gewissen.
Wenn man sich näher damit beschäftigte, fand man bald
heraus, daß es kein sehr lohnendes Betätigungsfeld für
einen Sammler war. Und er hatte den Versuch aufgegeben,
mit dem Museum für Ethnische Kunstschätze in Tallin
Informationen auszutauschen, da er jedesmal, wenn er dort
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hinschrieb, den gleichen Formbrief zurückerhielt, der mit
An die Arbeiter und Bauern des Distriktes Columbia
begann. Jedenfalls bot sie ihm einen guten Vorwand für
den Besitz eines Panzerschrankes. Jenseits der Stahltüren,
hinter dem Dokumentenfach, befanden sich außerdem zwei
Derringer, eine Flasche Jim Beam, einige saubere Gläser,
eine Tüte Kartoffelchips und ein Pornoheft. Zwischen den
Seiten des Magazins steckte die neueste Ausgabe eines
vom Format her etwas kleineren Heftes mit dem Titel Der
Superhelden-Hammer.
Die Kombination für den Safe bewahrte er gut getarnt
hinter einer eingerahmten Urkundenattrappe auf, die
besagte, daß Amerigo Vespucci Romero ein angesehenes
Mitglied des Nordamerikanischen Verbandes wider den
Versicherungsbetrug / Vereinigte Versicherungsschnüffler
e.V. war.
Eine Wanduhr schlug dreimal kurz und einmal lang leise
Ping. Ves ließ rasch das Comicheft zwischen den Seiten
des Pornomagazins verschwinden, schob das Magazin
hinter das Dokumentenfach und schloß den Safe. Dann
rutschte er von seinem Stuhl, ging zur Tür und schloß sie
auf. Mrs. Montefugoni, seine Haushälterin, sah ihm miß-
billigend entgegen. »Sie wieder stopfen in sich hinein diese
Kartoffelchips«, beschuldigte sie ihn. »Und beim Mittag-
essen Sie lassen stehen die grünen Spaghetti und etwas
faseln von ›zuviel Kohlenhydrate.‹ Maron!« Abrupt wech-
selte sie das Thema. »Der Kommissär sein da«, teilte sie
ihm mit. »Bringen Sie in Ordnung Ihre Krawatte. Und Sie
zeigen müssen Respekt. Sie kommen!«
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Das alte Backsteinhaus in der Zee Street war klein und
lag eingeklemmt zwischen dem hohen Gras des Vorgartens
und dem flachen Stein des Hinterhofs, aber seit seine Frau
gestorben war und er sich zur Ruhe gesetzt hatte, erschien
es Ves oft zu groß. Auf gleiche Weise zogen sich die Tage,
die einst viel zu kurz gewesen waren, um alles zu
erledigen, jetzt oft unermeßlich in die Länge. Widersprüch-
liche Gefühle huschten über sein Gesicht, das eckig war
wie alles an ihm, als er dem Mann am Kamin die Hand
reichte. (Mrs. Montefugoni, die aus der Toskana stammte,
wo alles beargwöhnt und verdammt wurde, was jüngeren
Datums war als das Baptisterium von Florenz, konnte mit
dem Altertumsverständnis in den Vereinigten Staaten
nichts anfangen; ginge es nach ihr, sie hätte den Kamin
schon längst zugemauert und durch ein elektrisches Heiz-
gerät ersetzt.)
»Nate!« rief Ves. »Na, so etwas! Ich freue mich, dich zu
sehen! Was verschafft mir die Ehre deines Besuchs? Was
führt dich um diese Zeit zu mir?«
Nathan Haie Swift erwiderte den festen Händedruck.
»Das ist eine lange Geschichte«, sagte er ausweichend. Ves
verstand den leisen Wink und wandte sich an seine Haus-
hälterin, die an der Tür herumlungerte und respektvoll den
»Kommissär« anlächelte, wie sie – auf ihre eigenwillige
Art im Umgang mit Titeln – Swift beharrlich nannte.
»Bringen Sie uns doch ein oder zwei Täßchen von Ihrem
Spezialkaffee, Mrs. M.«, bat er.
»Ich Ihnen darf Kaffee anbieten?« fragte sie den Gast
und ignorierte dabei ihren Arbeitgeber.
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