Manuel Pimentel Siles El Librero de La Atlantida

318 Pages·2013·3.55 MB·Spanish

by  Manuel Pimentel Siles

EL LIBRERO DE LA ATLANTIDA
MANUEL PIMENTEL SILES
Título: El librero de la Atlantida
© 2006, Manuel Pimentel Siles
Editorial: Almuzara
ISBN: 9788496710023
Maquetación ePub: teref
Agradecimientos: a Lerele y Chapu por el despioje y corrección del doc base

Reseña:
Con el hallazgo de unos restos arqueológicos durante la
construcción de una urbanización de lujo en Sanlúcar de
Barrameda, arranca esta fascinante novela que le seducirá
desde sus primeras líneas. Alejandro, un tímido librero de
Cádiz, sólo tiene por amigo a un viejo marinero, el Corcho,
que cuenta leyendas de antiguas ciudades sumergidas
mientras bebe en las tabernas de la Caleta gaditana. Un
estudio científico, que asegura que se avecina una nueva
glaciación y que desmonta la común creencia del
calentamiento global, modifica los planes de expansión de
una importante empresa constructora, desatando una
guerra por acumular suelo. Mientras, la naturaleza parece
encolerizada con los hombres que la golpean. Y, como telón
de fondo, el mito de la más grande, poderosa y mágica de
todas las civilizaciones. El librero de la Atlántida es una
novela sorprendente, ágil y hermosa, que removerá sus más
profundas inquietudes y reavivará sus intuiciones más
primitivas y atávicas.
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AGRADECIMIENTOS

Paco Casero, Salvador Távora y Diego Cañamero, andaluces de corazón
A
atlante. A mi hermano Rodrigo Pimentel, escudriñador de quimeras, primer
lector de esta obra. Con respeto, a los que ya saben que sabemos.
Gaviotas posadas
sobre tapices verdes...
Pedazos que la Atlántida
se dejó sobre el mar.

Los puertos. Fernando Villalón
I

oy Sorbas, y pronto dejaré de ser. Me arrastro exhausto por el barro,
S
hambriento y enfermo, con la esperanza de poder encontrar a quién entregar
el mensaje. Por cuatro veces la luna ha iluminado los cielos y todo sigue bajo el
agua y el fango. Cada vez que recuerdo lo ocurrido rompo a llorar. Los dioses
conjuraron cielos, tierra y mar para castigar la soberbia de los hombres. Nuestros
marineros, pilotando sus trirremes, descubrían costas y pueblos, y nuestros
exploradores bautizaban montañas, ríos y tribus. Hasta hace cuatro lunas fuimos
los más grandes. Hoy no somos nada. Primero fue la lluvia. Llovió y llovió durante
días, anegando caminos y valles. Lo peor llegaría después. Un temblor de tierra,
heraldo de la cólera divina, anunció la catástrofe por venir. Sacerdotes y augures
se rasgaron las vestiduras, brujas y plañideras chillaron su desesperanza, pitonisas
y oráculos vaticinaron el cataclismo. Nadie les hizo caso y la fiesta continuó para
los nobles y el pueblo. Ningún humano quiso leer los signos de la premonición. Yo
tampoco los creí, cegado en las mieles de mi amor por Antas. Un amor prohibido,
pero por eso más dulce. La destrucción llamaba a nuestra puerta y la ignoramos.
Todas las profecías cantaban nuestro fin, pero nos creímos todopoderosos y
eternos. ¿Quién atiende a negros auspicios cuando la vida sonríe, llenos están los
graneros y lejos los enemigos? Los ricos comerciantes y los poderosos monarcas
prefirieron ignorar los vaticinios de los astros y los meteoros. Mercadearon con sus
buques y horadaron montañas y montes en busca del metal que nos hacía ricos.
Pensaron que bastaría con sacrificar algunos toros sagrados para aplacar la cólera
divina. Nuestras diosas, antes de las Nuevas Leyes, eran comprensivas y
maternales, los dioses que las sustituyeron, fieros y vengadores. El castigo fue
sentenciado, y la naturaleza lo ejecutó con toda su colosal fuerza destructora.
Aquel azul mar que siempre consideramos como nuestro amigo fue subiendo hasta
convertirse en nuestro peor enemigo. La lengua de las olas lamió tierras dulces,
más allá de las sabinas y almajos. Las antiguas playas de arena dorada se
perdieron, y las aguas saladas abortaron la vida de las tierras de cultivo y
profanaron las ciudades que antes dormitaban junto al mar. Los viejos alertaban a
todo aquel que quisiera oírlos, pero los jóvenes consideraron cosa normal esa
subida de las mareas, que cada cinco lustros sucedía. Pensaron que pronto
volverían a su amor habitual. Nadie quería que la fiesta se le estropease, ¿para
qué atender a los vaticinios que la ensombrecían?
Estúpidos, despreciamos las señales. Una tarde del demonio, la tierra tembló
con una colosal fuerza. Nunca nadie, jamás, había conocido algo parecido. Llovió y
llovió, y las casas se derrumbaron sobre el barro. Los niños y sus madres lloraban
y gritaban, mientras que los hombres desenvainaron sus espadas sabedores de su
impotencia frente al destino que los destruiría. Y entonces, grande como una
colosal montaña, surgió la ola del mar. Todo lo destruyó a su paso, adentrándose
muchos estadios valle arriba. De aquella orgullosa ciudad que bautizamos como
Atlántida, nada quedó. Sólo barro y desolación, bajo las aguas del lago recién
formado. Para mi desgracia he podido sobrevivir a la tragedia. Y ahora me arrastro
moribundo suplicando a los dioses que me permitan concluir lo que Tíscar, el
sacerdote, me pidió. He consumido toda la energía y salud que gané durante mi
convalecencia en el Santuario de la Luna, donde sané mis heridas y del que salí
hace dos días. Estoy sin fuerzas, pero debo seguir. Tras aquellas colinas se
encuentra la pequeña aldea que busco. Espero que sus habitantes no hayan
muerto víctimas de las epidemias que infectan el país, o que no hayan tenido que
huir de los bandidos que pululan sobre este territorio sin ley. Hacia allá me dirijo,
esperanzado en que no hayan iniciado aún el retorno a su lejano país. Que los
dioses me sean propicios. Temo que no volveré a ver el nuevo día. Mi hora, como
la de mi querida ciudad, ha pasado. A otros les tocará despertar al fresco de la
alborada. ¿Y mi Antas? ¿Estará viva? ¿Volveré a verla? ¿Sabrá su marido
protegerla como yo lo hubiera hecho?