Table Of ContentPresentazione
Geralt di Rivia è uno strigo, un assassino di mostri. Ed è il migliore: solo lui può
affrontare un basilisco, sopravvivere a un incontro con una sirena, sgominare un’orda
di goblin o portare un messaggio alla regina delle driadi, fiere guerriere dei boschi
che uccidono chiunque si avventuri nel loro territorio... Geralt però non è un
mercenario senza scrupoli, disposto a compiere qualsiasi atrocità dietro adeguato
compenso: al pari dei cavalieri, ha un codice da rispettare. Ecco perché re Niedamir
è sorpreso di vederlo tra i cacciatori da lui radunati per eliminare un drago grigio, un
essere intoccabile per gli strighi. E, in effetti, Geralt è lì per un motivo ben diverso:
ha infatti scoperto che il re ha convocato pure la maga Yennefer, l’unica donna che lui
abbia mai amato. Lo strigo sarà dunque obbligato a fare una dolorosa scelta:
difendere il drago e perdere Yennefer per sempre, o infrangere il codice degli strighi
pur di riconquistare il suo cuore...
Andrzej Sapkowski è nato a Łódz, in Polonia, nel 1948. Nonostante gli studi di
economia, ha sempre amato raccontare storie e, all’inizio degli anni ’90, con la
pubblicazione della serie che ha come protagonista Geralt di Rivia, ha ottenuto un
travolgente successo prima in patria e poi all’estero, coronato, nel 2007, dall’uscita
di The Witcher, il videogioco ispirato ai suoi romanzi. Attualmente è uno degli
scrittori fantasy più letti d’Europa e di recente gli è stato conferito il prestigioso
David Gemmell Legend Prize, attribuitogli dopo una votazione che ha coinvolto i
lettori di 75 Paesi. Dopo Il guardiano degli innocenti (Nord, 2010), La spada del
destino è il secondo episodio delle avventure di Geralt.
NARRATIVA
437
Titolo originale
Miecz przeznaczenia
ISBN 978-88-429-2061-8
Per essere informato sulle novità
del Gruppo editoriale Mauri Spagnol visita:
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In copertina: illustrazione di Gabriele Sina
Grafica: Rumore Bianco
© 1993 by Andrzej Sapkowski
Published by arrangement with Literary Agency Agence de l’Est
© 2011 Casa Editrice Nord s.u.r.l.
Gruppo editoriale Mauri Spagnol
Prima edizione digitale 2012
Quest’opera è protetta dalla Legge sul diritto d’autore.
È vietata ogni duplicazione, anche parziale, non autorizzata.
AVVISO AL LETTORE
Su richiesta di Andrzej Sapkowski, questo libro è stato tradotto dal polacco, senza
l’«intermediazione» di altre lingue. È stata una richiesta rivolta dall’autore a tutti i
suoi editori stranieri e da tutti accolta; ovviamente pure la Casa Editrice Nord è stata
ben felice di recepirla, consapevole di quanto siano importanti le scelte stilistiche e
formali di un autore. Per questo motivo, i lettori appassionati di The Witcher, il
videogioco ispirato ai romanzi di Andrzej Sapkowski, potranno trovare alcune
differenze nei nomi dei luoghi e dei personaggi, qui resi appunto con la maggiore
fedeltà possibile ai nomi originali.
I limiti del possibile
I
L’uomo coperto di pustole scosse la testa. «Non verrà più fuori, vi dico. Ormai è
un’ora e un quarto che è là dentro. Sarà bell’e morto.»
I cittadini accalcati tra le rovine tacevano, gli occhi fissi sulla nera buca ingombra
di detriti che si apriva tra le macerie e conduceva al sotterraneo. Un grassone in
farsetto giallo spostò il peso da un piede all’altro, si schiarì la voce e usò la berretta
sgualcita per asciugarsi il sudore dalle sopracciglia rade. «Aspettiamo un altro po’.»
Il pustoloso sbuffò. «Aspettare cosa? Laggiù nelle segrete c’è un basilisco, l’avete
dimenticato, capovillaggio? Basta entrarvi per essere spacciati. Sono forse morti in
pochi? Aspettare cosa, dunque?»
«Ma avevamo un accordo, no?»
«L’accordo l’avevate con un vivo, capovillaggio», disse il compagno del
pustoloso, un gigante con indosso un grembiule di cuoio da macellaio. «Ma ora è
crepato, è chiaro come il sole. Si sapeva fin da subito che sarebbe morto, come gli
altri che lo hanno preceduto. È entrato senza portare con sé neppure uno specchio,
solo la spada. Ed è impossibile uccidere un basilisco senza specchio, lo sanno tutti.»
«Tutto denaro risparmiato, capovillaggio», aggiunse il pustoloso. «Non dovrete
pagare nessuno per la pelle del basilisco. Ora andate tranquillamente a casa. Al
cavallo e alle cose del mago pensiamo noi, sarebbe un peccato se andassero perduti.»
«Già. Una giumenta robusta e bisacce belle piene. Vediamo un po’ che cosa c’è
dentro», fece il macellaio.
«Ma come? Che fate?»
«Zitto, capovillaggio, e non v’immischiate, se non volete guai», lo ammonì l’uomo
coperto di pustole.
«Una giumenta robusta», ripeté il compagno.
«Lascia in pace quel cavallo, dolcezza.»
Il macellaio si girò lentamente verso lo straniero che era appena sgusciato fuori di
una breccia nel muro, alle spalle della gente riunita intorno all’ingresso delle segrete.
Aveva folti capelli ricci, una tunica marrone sopra una giubba imbottita e alti stivali
da cavaliere. E nessun’arma.
«Allontanati dal cavallo», ripeté con un sorriso sarcastico. «Ma come? Si tratta del
cavallo, delle bisacce e delle cose di un altro, e tu osi posarci sopra i tuoi occhi
cisposi, allungare la tua manaccia rognosa? È così che si fa?»
Il pustoloso guardò il macellaio e infilò lentamente una mano nella giubba. Il
compare annuì e fece un cenno alla volta del gruppo, dal quale uscirono altri due
uomini tarchiati coi capelli tagliati corti. Erano armati entrambi di bastoni, di quelli
usati al macello per stordire gli animali.
«E voi chi sareste per insegnarci cosa si fa e cosa non si fa?» chiese il pustoloso.
«Non ti riguarda, dolcezza.»
«Siete disarmato.»
«È vero», confermò lo straniero accentuando il sorriso sarcastico.
«Fate male.» L’uomo coperto di pustole sfilò dalla giubba la mano serrata intorno a
un lungo pugnale. «Fate malissimo a girare disarmato.»
Anche il macellaio estrasse una lama simile a un coltello da caccia. Gli altri due si
fecero avanti sollevando i bastoni.
«Non ne ho bisogno. Le mie armi mi seguono», ribatté lo straniero senza muoversi
da dov’era.
Due giovani fanciulle uscirono a passo leggero e sicuro da dietro le rovine. La
piccola folla si fece subito da parte, arretrò, si diradò.
Le due fanciulle sorrisero scoprendo i denti scintillanti e socchiusero le palpebre,
ai cui angoli era tatuata una larga striscia blu che giungeva fino alle orecchie. Le pelli
di lince che cingevano loro i fianchi lasciavano scoperte le cosce vigorose, mentre
dai guanti di maglia di ferro s’intravedevano le braccia nude e tornite. Dalle spalle di
ognuna, protette anch’esse da giachi, sporgeva il manico di una sciabola.
Il pustoloso piegò le ginocchia piano, molto piano, e lasciò cadere il coltello.
Dalla buca tra le macerie si sentì raspare, smuovere sassi, quindi dall’oscurità
emersero due mani che si aggrapparono al bordo frastagliato del muro. Poi apparvero
una testa dai capelli bianchi cosparsi di polvere di mattone, un volto pallido e il
manico di una spada che spuntava al di sopra della spalla. La folla mormorò.
L’uomo dai capelli bianchi issò fuori della buca un corpo strano e massiccio,
ricoperto di polvere e impregnato di sangue. Tenendo il mostro per la lunga coda da
lucertola, lo gettò senza dire una parola ai piedi del corpulento capovillaggio. Questi
balzò indietro e inciampò su un pezzo di muro, fissando il becco ricurvo da uccello, le
ali membranose e gli artigli falcati sulle zampe coperte di scaglie. Il gozzo gonfio, un
tempo vermiglio, ora di un rosso sporco. Gli occhi vitrei, infossati.
«Ecco il basilisco», disse l’uomo dai capelli bianchi togliendosi la polvere dai
calzoni. «Come pattuito. I miei duecento lintar, di grazia. Dei bei lintar poco tagliati.
Controllerò, vi avverto.»
Con le mani tremanti, il capovillaggio tirò fuori una borsa.
L’uomo dai capelli bianchi fissò per un istante il pustoloso e il coltello ai suoi
piedi. Poi spostò lo sguardo sullo straniero con la tunica marrone, sulle fanciulle cinte
da pelli di lince. «È sempre la stessa storia. Io rischio la pelle per voi in cambio di
quattro soldi, e intanto voi cercate d’impadronirvi delle mie cose. Non cambierete
mai, che la peste vi colga.»
Il macellaio indietreggiò. «Non le abbiamo toccate, signore.»
I due tizi armati di bastone si erano confusi da un pezzo tra la folla.
L’uomo dai capelli bianchi sorrise. «Me ne rallegro molto.»
Alla vista di quel ghigno che si schiudeva sul volto pallido come una ferita aperta,
la piccola folla cominciò a disperdersi in fretta.
«Perciò, fratello, non sarai toccato neanche tu. Vattene in pace. Ma fallo alla
svelta.»
Il pustoloso voleva battere anche lui in ritirata. Le pustole risaltavano orribilmente
sul viso sbiancato.
«Ehi, aspetta, hai dimenticato qualcosa», gli disse l’uomo con la tunica marrone.
«Che cosa... signore?»
«Di avermi puntato contro il coltello.»
A un tratto la più alta delle fanciulle si dondolò sulle gambe aperte e fece ruotare i
fianchi. La sciabola, estratta senza che nessuno se ne accorgesse, produsse un sibilo
acuto. La testa del butterato schizzò in alto tracciando un arco e cadde nella buca che
conduceva alle segrete. Il corpo, rigido e pesante come un tronco abbattuto, piombò
tra i mattoni frantumati. La folla gridò. L’altra fanciulla, la mano sull’impugnatura
dell’arma, si girò rapidamente per fronteggiare eventuali attacchi. Inutilmente. La
folla, inciampando sulle rovine, fuggiva a gambe levate verso la città. Davanti a tutti
correva a grandi balzi il capovillaggio, precedendo di appena qualche tesa il
gigantesco macellaio.
«Bel colpo», commentò in tono freddo l’uomo dai capelli bianchi, riparandosi gli
occhi dal sole con la mano guantata. «Bel colpo di sciabola zerrikaniana. M’inchino
davanti all’abilità e alla bellezza delle libere guerriere. Sono Geralt di Rivia.»
Lo straniero indicò lo stemma scolorito sul davanti della tunica marrone,
raffigurante tre uccelli neri allineati in campo giallo. «Sono Borch, detto Tre Taccole,
e queste sono le mie ragazze, Tea e Vea. Le chiamo così perché a pronunciare i loro
veri nomi si rischia di mordersi la lingua. Come hai indovinato, vengono entrambe da
Zerrikania.»
«Mi sembra che sia merito loro se ho ancora il cavallo e le mie cose. Vi ringrazio,
guerriere. E grazie anche a voi, signor Borch.»
«Tre Taccole. E lascia perdere il ’signore’. C’è qualcosa che ti trattenga in questa
cittadina, Geralt di Rivia?»
«Al contrario.»
«Perfetto. Ho una proposta: non lontano di qui, a un crocevia lungo la strada che
conduce al porto fluviale, c’è una locanda. Si chiama Al Drago Pensieroso. La sua
cucina non ha eguali in tutta la regione. Mi ci sto giusto recando per passare la notte.
Sarei felice se volessi farmi compagnia.»
L’uomo dai capelli bianchi diede le spalle al cavallo e guardò lo sconosciuto negli
occhi. «Borch, vorrei mettere subito le cose in chiaro tra noi. Sono uno strigo.»
«L’avevo supposto. Ma hai usato un tono come se dicessi: ’Sono un lebbroso’.»
«C’è chi preferisce la compagnia dei lebbrosi a quella di uno strigo.»
«C’è anche chi preferisce le pecore alle ragazze», ribatté Tre Taccole con una
risata. «Ebbene, c’è solo da compatirli, gli uni e gli altri. Rinnovo la proposta.»
Geralt si tolse il guanto e strinse la mano che gli veniva tesa. «Accetto,
rallegrandomi di aver fatto la tua conoscenza.»
«In cammino, dunque! Mi è venuta una gran fame.»
II
Il locandiere passò uno strofinaccio sulle ruvide assi del tavolo, s’inchinò e sorrise.
Gli mancavano i due denti davanti.
Tre Taccole guardò un istante il soffitto annerito dalla fuliggine e i ragni che vi si
muovevano seguendo percorsi imprevedibili. «Bene. Innanzitutto... Innanzitutto birra.
Per non dover fare due volte la strada, portane un intero barilotto. E poi... Che cosa ci
proponi con la birra, dolcezza?»
«Del formaggio?» arrischiò il locandiere.
«No, il formaggio lo prendiamo per dessert», rispose Borch con una smorfia. «Con
la birra vogliamo qualcosa di aspro e piccante.»
«Ai vostri comandi. Anguillette all’aglio in olio d’oliva e aceto, o peperoni verdi
marinati?» domandò il locandiere con un sorriso ancora più largo. I denti davanti non
erano i soli a mancargli.
«Le une e gli altri. Poi la zuppa, la stessa che ho mangiato qui una volta: vi
galleggiavano svariati molluschi, pesciolini e non so quali altre gustose porcherie.»
«La zuppa dello zatteriere?»
«Esatto. Poi arrosto di agnello con cipolle. E una sessantina di gamberi. Getta in
pentola tutto l’aneto che c’entra. Poi formaggio di pecora e insalata. E infine si
vedrà.»
«Ai vostri comandi. Lo stesso per tutti e quattro?»
La zerrikaniana più alta fece di no con la testa e si diede delle pacche eloquenti sui
fianchi, stretti in un’attillata camicia di lino.
«Dimenticavo, le ragazze si preoccupano della linea», mormorò Tre Taccole a
Geralt. «Locandiere, l’agnello solo per noi due. Portaci subito la birra con le anguille.
Per il resto aspetta ancora un po’, in modo che non si freddi. Non siamo venuti qui per
rimpinzarci, ma per passare civilmente il tempo chiacchierando.»
«Capisco.» Il locandiere s’inchinò di nuovo.
«Il giudizio è una cosa importante nel tuo mestiere. Qua la mano, dolcezza.»
