La hija extranjera

524 Pages·2015·1.02 MB·Spanish

by  Najat El Hachmi

Una chica nacida en Marruecos y
criada en una ciudad del interior de
Cataluña llega a las puertas de la
vida adulta. A la rebelión personal
que atraviesa cualquier joven, ella
debe sumarle un dilema: salir o
quedarse en el mundo de la
inmigración. Algo estrechamente
ligado al duro conflicto interno que
le supone la posibilidad de romper
el vínculo con su madre. La
protagonista de esta novela es una
joven brillante que, al terminar el
instituto, se debate entre aceptar
un matrimonio arreglado con su
primo e irse a Barcelona para
desarrollar su talento. La lengua
materna, una variante del bereber,
simboliza las dificultades de
comunicación y el conflicto de
identidad que la protagonista
experimenta durante todo el relato,
al tiempo que reflexiona sobre la
libertad, las raíces, las diferencias
generacionales y la compleja
realidad personal, social y cultural
que le impone su condición de
inmigrante. A ello se le añade el
complicado acceso al mundo laboral
que afronta la juventud de hoy en
día. Una voz narrativa llena de
fuerza que afronta las
contradicciones que marcan su vida
con honestidad, determinación y
valentía; un monólogo sobre la
familia y la intensidad de los lazos
afectivos que nos unen a la tierra,
la lengua y la cultura.
Najat El Hachmi
La hija
extranjera
ePub r1.0
Titivillus 22.12.15
Título original: La filla estrangera
Najat El Hachmi, 2015
Traducción: Rosa Maria Prats
Editor digital: Titivillus
ePub base r1.2
A Anaïs
No seré más para vosotros. Desde ahora
seré para mí. Para mí o para quien
quiera, pero no para ninguno de los que
me queréis sesgada, escindida.
Esta madrugada ha escarchado. Mientras
el rocío se iba helando sobre los
campos perfumados de purines, yo me
revolvía una y otra vez en mi cama, que
no dejaba de chirriar. Esta ridícula cama
de muelles mía, estrecha y corta, en mi
siempre oscura habitación del casco
antiguo. Mi madre debe de haberme
escuchado; tiene muy fino el oído, tiene
muy ligero el sueño. Pensaba en ella
cada vez que me giraba, cada vez que
rozaba las sábanas llenas de bolas. He
tenido siempre la certeza de que, gracias
a los sonidos que le llegaban desde mi
alcoba, conocía todos mis movimientos,
conocía exactamente todos los rumores
de mi cuerpo; incluso cuando estoy
completamente quieta, sabe cómo
respiro, cómo me palpitan las entrañas.
Desde la cama, aferrada a la almohada
con los dedos tensos, me repetía, me
recordaba a mí misma que no tenía que
pensar en ella, que esta era la parte más
difícil del día que empezaba, de la vida
que empezaba, que, aunque me costara,
debía hacerlo. Que si la convertía en
parte de mis pensamientos, aunque fuera
a hurtadillas, sería como mirar atrás
para transformarme en estatua de sal.
Notaba el aire enrarecido y húmedo, y si
olfateaba un poco podía seguir el rastro
de mi propio aliento, exhalado durante
las horas previas, las emanaciones de mi
propio cuerpo. Para entretenerme,