Table Of ContentPeter David
Wählt König
Arthur!
Piper München Zürich
Version: 1.0
Das Buch
Nach 1500 Jahren ist der legendäre König Arthur zurückge
kehrt, um die Herrschaft seines neuen Camelot anzutreten:
New York City. Aus der Versenkung emporgestiegen, steht er
plötzlich in den belebten Straßen der hektischen Metropole
und möchte an der Wahl zum Bürgermeister teilnehmen. Als
geborener Anführer, gut aussehend und charismatisch, ist sich
Arthur der Stimmen seiner Wählerschaft sicher – erst recht mit
der professionellen Unterstützung seines zehnjährigen Helfers
Merlin. Und tatsächlich: Im Nu hat der smarte Arthur die Her
zen der New Yorker Bürger erobert. Wenn da nicht seine
Halbschwester Morgan Le Fey wäre, die bereits dunkle Pläne
schmiedet und alles für ihren letzten Feldzug gegen Arthur
vorbereitet.
Ein rasanter Spaß über den legendärsten Helden der Fantasy
und seine Abenteuer im Dschungel des Big Apple …
Der Autor
Peter David, geboren 1956, wurde vor allem durch seine Bücher
zu TV- und Comicverfilmungen bekannt. Viele seiner Star-
Trek-Romane waren auf den Bestsellerlisten. Darüber hinaus
schrieb er zahlreiche Bände im Bereich Fantasy und Horror.
Für das Kino und Fernsehen verfasste er diverse Drehbücher,
entwickelte die TV-Serie »Space Cases« und schrieb etliche
Bühnenstücke. Er lebt mit seiner Frau und seinen drei Töch
tern in New York.
VORREDE
Schon seit Jahren ist »Wählt König Arthur« der am schwersten auf
zutreibende aller meiner Romane. Diejenigen, die durch Comics
oder durch die Star Trek-Romane auf mein Werk gestoßen sind, ha
ben es meist nicht geschafft, die Erstausgabe in Antiquariaten aufzu
treiben, und wollten immer wieder wissen, ob und wann der Roman
neu aufgelegt wird. Der Dank dafür, dass meine kleine Geschichte
über Arthur wieder in Druck gegangen ist und sogar eine Fortset
zung erhalten wird, gebührt ausschließlich Ginjer Buchanan, die das
Buch auch beim ersten Mal betreut hat.
Allerdings …
Vor ein paar Jahren schrieb ich während einiger Versuche, »Wählt
König Arthur!« auf die Leinwand zu bringen (woraus, wie Sie sicher
schon vermutet haben, nie etwas geworden ist), eine Drehbuchversi
on des Buchs. Dabei musste ich mit Entsetzen feststellen, dass etli
ches darin … nun ja, nicht falsch, aber zumindest nicht so richtig
war, wie ich es gern gehabt hätte. Die Geschichte stimmte, aber ich
hatte vieles nicht eingehend genug beschrieben, und außerdem gab
es einige Schwierigkeiten mit der Geschichte selbst, die ich seiner
zeit nicht hatte lösen können, weil mir das Rüstzeug dazu fehlte. Es
hatten sich journalistische Stilelemente eingeschlichen, die ich da
mals häufig einsetzte, und einige Szenen dienten eher meinem eige
nen Vergnügen als dem Fortgang der Erzählung. Die Geschichte
war so gut, wie ich sie damals hatte schreiben können, aber ich spür
te, dass ich es inzwischen besser konnte. Das Schreiben des Dreh
buchs zwang mich dazu, bildlicher zu denken, und schließlich gefiel
mir das Drehbuch in vieler Hinsicht besser als das veröffentlichte
Buch. Ich wäre gern durch die Zeit zurückgereist und hätte das ur
sprüngliche Buch »repariert«.
Daher sah die Abmachung mit Ginjer vor, dass ich zu dem ur
sprünglichen Manuskript zurückkehrte und alles verbesserte, was
verbessernswert war. In gewisser Weise war das recht amüsant,
denn bei Lesungen lautet eine der Standardfragen: »Schreiben Sie an
einem neuen Roman?« Worauf ich auf meine überhebliche Art zu
antworten pflegte: »Nein, ich habe beschlossen, nur noch alte Roma
ne zu schreiben.« Das kann ich inzwischen nicht mehr behaupten,
denn ich habe nicht nur Teile meines Drehbuchs in diesen Roman
eingearbeitet, sondern auch versucht, die Geschichte stärker an mei
nen neuen Stil anzupassen, der sich über die Jahre weiterentwickelt
hat.
Bestimmt gibt es ein paar alte Fans meiner Werke, die sich über
diese Entscheidung ärgern, denn sie könnten den Eindruck gewin
nen, sie sollten nun ein Buch kaufen, das sie schon besitzen. Falls sie
es sich wirklich noch einmal besorgen, werden sie deshalb behaup
ten, dass sie keinen Unterschied zwischen dieser und der früheren
Version feststellen. Diesen Leuten möchte ich versichern, dass die
Veränderungen mehr als nur kosmetischer Natur sind. Der ur
sprüngliche Roman hatte knapp über 65.000 Wörter; die vorliegende
›Wiedergeburt‹ aber hat 95.000 und ist damit fast noch einmal halb
so lang wie der erste Text.
Und es wird neue Leser geben, die sich ärgern, dass sie nun doch
nicht das Original haben. Ihnen möchte ich sagen, dass sie das Origi
nal wahrscheinlich im Kleinen (zum Beispiel ein Büro voller klap
pernder Schreibmaschinen und als neuartig empfundene Computer)
als auch im Großen (Republikaner als unwesentliche Kraft in der
New Yorker Politik) als veraltet empfunden hätten.
Und Ihnen allen möchte ich sagen: Wenn Sie ein Buch mit meinem
Namen darauf kaufen, schulde ich Ihnen das beste Buch, das ich Ih
nen anbieten kann. Die Erstausgabe war so gut, wie es mir damals
möglich war. Nun glaube ich, dass ich es besser kann, und hoffe,
dass es mir gelungen ist.
Bevor es losgeht, habe ich noch etwas zu erledigen.
Der Autor möchte die folgenden Bücher und/oder Autoren aus
drücklich nennen:
LeMorte d'Arthur von Sir Thomas Malory
Der König auf Camelot und Das Buch Merlin von T. H. White
Merlins Abschied und verschiedene andere Titel von Mary Stewart
König Artus von John Steinbeck
Die Geheimnisse von Camelot von Thomas Berger
Alle diese Titel wurden vom Autor dieses Werks sorgfältig gelesen,
gekauft oder aus der öffentlichen Bücherei ausgeliehen und nie zu
rückgegeben. Zur Vorbereitung dieses Buchs hat der Autor zumin
dest die Klappentexte und Inhaltsverzeichnisse aller oben angegebe
nen Bücher überflogen und noch viele andere Bücher gelesen, die zu
zahlreich oder zu schwer zu finden sind, um hier Erwähnung zu fin
den.
Der Autor dankt allen oben angegebenen Kollegen für ihren Bei
trag zu diesem Werk, wie klein er auch sein mag. Sie sollten dafür
aber kein Honorar erwarten.
DAS ERSTE CAPITUL
Die dunkle Wohnung wurde lediglich von dem schwachen Flackern
des schäbigen Schwarzweißfernsehers erhellt, der auf einem ver
kratzten Wohnzimmertisch stand. Dem Apparat war sein Alter
mehr als deutlich anzusehen; er war vor Jahren gebraucht von ei
nem Motel gekauft worden, das gerade in Konkurs gegangen war.
Auf dem Fernseher steckte eine verbogene Antenne, und der Bild
schirm war mit einer dicken Staubschicht bedeckt, in die jemand
den launigen Spruch »Mein Leben bringt mich um« geschrieben hat
te.
Die Wohnung wirkte völlig heruntergekommen. Die Tapete war
vergilbt und hing in Fetzen herunter; Rechtecke und Kreise zeigten
an, wo früher Bilder gehangen hatten. Der Boden war nackt, die Die
len gebogen und uneben. Von einer Seite zweigte eine kleine Küche
ab, deren Gasherd irgendwann zu Hoovers Zeiten das letzte Mal ge
reinigt worden war. Im Kühlschrank lagen zwei angeknickte Eier,
ein halber Laib altbackenes Brot und eine Flasche Mineralwasser.
Und drei Sechserpack Dosenbier.
Im nicht eben schmeichelhaften Licht des flackernden Bildschirms
war auch die Mieterin der Wohnung sichtbar. Das Einzige, was die
ser Mieterin geschmeichelt hätte, wäre vollkommene Dunkelheit ge
wesen.
Im Fernseher lief eine alte Serienkomödie. Die Frau hatte sie schon
gesehen. Sie hatte alles schon gesehen. Es machte ihr nichts aus. Ihr
machte nichts mehr etwas aus.
Sie lächelte schwach über die Mätzchen der Schiffbrüchigen auf
dem Bildschirm. Irgendwie schaffte es Gilligan immer wieder, sie
zum Lächeln zu bringen. Er war ein Possenreißer, ein simpler Narr.
Ganz einfach.
Sie erinnerte sich an die Zeit, als ihr eigenes Leben einfach gewe
sen war.
Sie nahm einen Schluck Bier, trank die Dose leer und warf sie in
die Dunkelheit. Sie glaubte, dort hinten müsse irgendwo ein Abfall
eimer stehen, aber falls dort wirklich einer stand, hatte sie ihn voll
kommen verfehlt, denn sie hörte, wie die Dose gegen die Wand
prallte, bevor sie über den Boden klapperte. Vielleicht hatte sie doch
getroffen, aber es lagen schon so viele Dosen in dem Eimer, dass die
se einfach heruntergefallen war. Wie dem auch sein mochte, es war
ihr völlig einerlei.
Ächzend wuchtete Morgan Le Fey die schwere Masse ihres Kör
pers auf die Beine. Sie trug einen verblichenen Morgenmantel, der
früher einmal purpurn gewesen war; die geschwollenen Füße steck
ten in großen plüschigen Pantoffeln. Die einst rabenschwarzen Lo
cken waren mit Grau durchsetzt. Die früher so schönen Gesichtszü
ge, das schmale Kinn und die hohen Wangenknochen, gingen nun
nahtlos ins Schlüsselbein über. Sie hatte es aufgegeben, die Wülste
ihres Vielfachkinns zu zählen, denn regelmäßig wie ein Uhrwerk
kam alle zehn Jahre ein neuer Wulst hinzu.
Während sie in die Küche watschelte, zerrten die Knöpfe protestie
rend an dem Morgenmantel und drohten aus dem dünnen Stoff zu
reißen. Morgan kickte eine herumliegende Bierdose fort und zog die
Kühlschranktür auf. Aus den Augenwinkeln sah sie, wie etwas über
den Küchenboden huschte. Viel Glück bei der Suche nach etwas Essba
rem, dachte sie freudlos, als sie in den Kühlschrank starrte. Sie blin
zelte, denn die Birne strahlte im Gegensatz zum Zwielicht in der
restlichen Wohnung beinahe blendend hell. Sie griff hinein, riss eine
weitere Bierdose aus einem halb verbrauchten Sechserpack und
schlurfte durch die Küche zurück, wobei die Pantoffeln ihr gegen
die Fersen schlugen.
Sie sank zurück in den Schaukelstuhl, legte die Hände wie immer
auf die Armlehnen und sah zu, wie der Abspann der Schiffbrüchi
gen-Serie über den Bildschirm lief. Sie hatte noch mehr für Schiff
brüchige übrig als Gilligan. Sie war selbst eine Schiffbrüchige. Sie
schwamm und trieb auf einer Insel der Vereinsamung. Vom Zufall
ausgestoßen, vom Schicksal allein gelassen. Einsam, vergessen …
Und mit einer Neigung, sich in ausführlichen Bekundungen von Selbst
mitleid zu ergehen. Vergiss das nicht, fügte sie im Geist hinzu.
Sie drückte den Verschluss der Dose nach unten und schlürfte das
Bier. Das kalte Getränk rann ihr die Kehle hinunter und badete sie in
dem vertrauten Gefühl von Wärme und Nebel. Liebevoll streichelte
sie die Dose. Ihr einziger Freund. Ihr Hilfsgeist.
Sie hielt die Dose hoch und prostete sich zu. »Auf die mächtige
Morgan«, krächzte sie. Ihre Stimme knisterte aufgrund des man
gelnden Gebrauchs. »Auf das ewige Leben und auch die dreimal
verdammten Götter, die mir gezeigt haben, wie ich es erlangen
kann.« Morgen hustete, und zum ersten Mal seit langer Zeit dachte
sie darüber nach, was aus ihr geworden war. Mit einem herzzerrei
ßenden Seufzer streckte die den Arm nach hinten und schleuderte
die halb leere Dose in den Fernseher.
Es war aber kein gewöhnlicher Arm, der die Dose geworfen hatte,
und es war auch kein gewöhnlicher Wurf. Jahrhunderte von Lange
weile, Enttäuschung und schrecklicher Wut lagen darin. Gegen eine
solche Kraft hatte der alte Fernseher keine Chance. Der Bildschirm
implodierte in einem Regen aus Glas und Funken, die wie ein befrei
ter Geisterschwarm davonflogen. Es gab ein zischendes Geräusch,
und beißender Rauch stieg aus der Rückseite des Fernsehers auf.
Morgan Le Fey presste die Hände vor das Gesicht und weinte laut.
Ihre Flanken hoben und senkten sich, der Atem rasselte in der Brust.
Die Fettrollen, aus denen sich ihr Körper zusammensetzte, wurden
von Wut und Enttäuschung durchgeschüttelt. Sie heulte und ver
fluchte sämtliche Schicksalswindungen, die sie bis zu diesem Punkt
in ihrem Leben gebracht hatten. Das war der Augenblick, da sie sich
entschloss, allem ein Ende zu setzen. Es war nicht das erste Mal,
doch immer, wenn sie in der Vergangenheit ihrem elenden Leben
hatte entkommen wollen, war sie in letzter Minute wieder umge
schwenkt. Ihr Abscheu hatte sich regelmäßig nach außen gerichtet.
»Ich kann noch hassen, also kann ich auch noch leben«, hatte sie
dann gesagt und so getan, als sei das ihre ehrliche Meinung. Doch
diesmal war etwas in ihr zerbrochen. Sie hatte keine Ahnung, wie es
dazu gekommen und welches Ereignis dafür verantwortlich war.
Vermutlich war es kein Einzelumstand. Möglicherweise war es das
Gewicht des Ganzen, das sie zu Boden gedrückt und sich als uner
träglich erwiesen hatte.
»Das Sein nur um des reinen Seins willen ist kein Sein mehr«, er
klärte sie laut. »Ich bin nichts als ein Pilz. Ich habe schon zu lange
gelebt; es wird Zeit, mich zur Ruhe zu begeben.«
Einen Augenblick lang wartete sie darauf, ob ihr Verstand ihr
möglicherweise mitteilte, dass sie sich irrte, aber nichts dergleichen
kam. Sie wusste, dass sie das Richtige tat. Mit größerer Zuversicht
stand sie auf, denn nun hatten ihre Bewegungen einen Zweck, der
über den reinen Selbsterhalt hinausging. Sie schlurfte in die Küche
und kramte in einer Schublade herum, die mit Plastiklöffeln aus Eis
dielen und gleichermaßen harmlosen Messern von Kentucky Fried
Chicken vollgestopft war. Schließlich zog sie ein Fleischmesser her
vor. Sie erbleichte beim Anblick des Rosts auf der Klinge, doch dann
begriff sie, dass dieser Rost für sie kein Problem mehr darstellen
würde.
Sie setzte sich wieder vor den Fernseher und schaukelte das Mes
ser seelenruhig in der Armbeuge. Der Bildschirm hatte sich wunder
barerweise selbst repariert. Es war noch ein Netz aus Haarrissen
darauf zu sehen, die aber allmählich verblassten. Doch auch das hat
te für Morgan keine Bedeutung mehr.
»Noch ein letztes Mal, mein alter Feind«, sagte sie. Sie zog die ge
schwungenen, dünnen Augenbrauen bis zur Stirn hoch, doch ihre
Augen waren immer noch kaum mehr als Schlitze unter den grün
angemalten Lidern. Sie tastete in der Schublade neben sich nach der
Fernbedienung und drückte darauf. Zeit hatte keine Bedeutung
mehr für sie. Wie lange war es her, seit sie ihn zum letzten Mal be
